—Esa casa vale muy poco, Señor Don Jerónimo —dijo el fraile—. Si no me equivoco, hace diez años que nadie la habita.
—Eso es porque unos locos anduvieron diciendo que hay fantasmas. Pero dejemos eso a un lado. ¿Has visto a mi hija por aquí?
“Ese lirio blanco y virginal se ha ido a San Diego en busca de su apuesto papá”.
“Mi hija ha perdido todo el buen juicio”.
“Algo por el estilo”.
—Aun así, la culpa de todo la tiene el señor de Montoria. Mis malvados enemigos no me dan tregua.
—¿Qué dices? —exclamó mi protector—. ¿Cómo voy a tener culpa de lo que esta niña ha heredado de las malas costumbres de su madre? Quise decir (¡maldita lengua la mía!) que su madre era una señora ejemplar.
“Los insultos y desdenes del señor Montoria no me afectan”, dijo el avaro, con mordaz desprecio.
“En vez de insultarme, el señor Don José debería mantener a raya a su hijo Agustín, ese libertino que le ha ganado la cabeza a mi hija. No, no se la daré en matrimonio, aunque me lo suplique de rodillas. Quiere robármela. ¡Un buen tipo, ese Don Agustín! No, no, no la tendrá por esposa. ¡Ella puede aspirar a algo mejor, mucho mejor, mi Mariquilla!”
Don José de Montoria se puso pálido al oír esto, y dio un paso apresurado hacia Candiola, con la intención sin duda de renovar la escena de la calle de Antón Trillo. Pero se contuvo, y dijo con voz doliente: