halla a menudo en las mujeres y en los cobardes.
No entraré en los detalles de aquellas luchas en la calle de Pabostre. Fueron muy parecidas a las que he descrito antes. Si en algo se diferenciaban, era en su exceso de constancia y en una energía elevada a un grado en que lo humano terminaba y lo divino comenzaba.
Dentro de las casas ocurrieron escenas como las que he descrito en otra parte, pero con mayor carnicería, porque se creía la victoria más segura. La ventaja que los hombres del Imperio obtenían en un lugar, la perdían en otro. Los combates, iniciados en los desvanes, descendían escalón a escalón hasta los sótanos, y allí terminaban a culatazos, con la ventaja siempre del lado de nuestros paisanos.
Los tonos de mando con que unos u otros dirigían los movimientos dentro de aquellos laberintos resonaban de habitación en habitación con ecos espantosos. Usaban su artillería en la calle, y nosotros también. A menudo intentaban apoderarse de nuestras piezas mediante repentinas luchas cuerpo a cuerpo; pero perdían muchos hombres sin lograrlo jamás.
Alarmados al ver que la fuerza empleada en otro tiempo para ganar una batalla no bastaba ahora para ganar dos yardas de una calle, se negaron a combatir, y sus oficiales los empujaban hacia adelante, sacándoles a palos la modorra.
Por nuestra parte no eran necesarias tales medidas; bastaba la persuasión. Los sacerdotes, sin descuidar a los moribundos, atendían a todo. Si veían flaquear a alguien en alguna parte, se apresuraban a advertir a los oficiales.
En una de las trincheras de la calle, una mujer, la más valiente de todas, Manuela Sancho, tras haber disparado con un fusil, comenzó a servir el cañón número ocho. Permanece ilesa todo el día, animando a todos con valientes palabras—un ejemplo para los hombres. Eran quizás las tres