de su propio cuerpo. Entre los golpes de nuestros picos, oíamos, como un eco ahogado, los picos de los franceses. Después de haber sido vencidos y destruidos en la superficie, esperábamos de un momento a otro ser exterminados en la noche terrible de aquellos sepulcros.
El Convento de San Francisco tenía vastas bodegas subterráneas bajo su coro. Los edificios que los franceses ocupaban más abajo también las tenían, y era raro que una casa no contara con un sótano profundo. En ellos perecieron muchos de nuestros enemigos, a veces por el derrumbe de los pisos, a veces heridos desde lejos por nuestras balas, que penetraban en los lugares más ocultos. Las galerías abiertas por las palas de ambos bandos se unieron al fin en uno de estos sótanos. A la luz de nuestras antorchas, vimos a los franceses, como fantásticas figuras de duendes engendradas por la luz rojiza y las sinuosidades de la antigua mazmorra morisca. No nos vieron, y empezamos a dispararles; pero como íbamos provistos de granadas de mano, las arrojamos también, poniéndolos en fuga, para seguirlos después cuerpo a cuerpo a lo largo de todas sus galerías. Todo aquello parecía una pesadilla—uno de esos atroces combates que a veces todos libramos con las figuras aborrecibles que pueblan las terribles cavernas de nuestros sueños. Pero no era un sueño, aunque se repitiera en muchos puntos.
En este empeño nos dejamos ver con frecuencia; y al fin salimos al Coso, punto central de reunión y, al mismo tiempo, parque, hospital y cementerio general de los sitiados. Una tarde (creo que fue la quinta), nos hallábamos en el zaguán del convento, junto con varios muchachos del batallón de Extremadura y San Pedro. Hablábamos de lo mucho que se prolongaba el sitio, y todos coincidíamos en que muy pronto sería imposible la resistencia. Nuestro grupo aumentaba sin cesar. Don José de Montoria se acercó y, saludándonos con rostro afligido, tomó asiento en un banco de madera cerca de la entrada.