El cielo quedó oscurecido por una inmensa nube de humo y polvo, y a lo largo de toda la calle vimos caer trozos de muralla y fragmentos destrozados, y vigas, tejados, tejas, lluvias de tierra y toda clase de cosas.
—¡Santísima Virgen del Pilar, sálvanos! —exclamó Montoria—. Parece como si el mundo entero hubiera saltado por los aires.
Los enfermos y los heridos clamaban, creyendo que les había llegado su última hora. Todos nos encomendamos a Dios.
—¿Qué pasa? ¿Acaso Zaragoza sigue existiendo? —preguntó uno.
“¿Nosotros también hemos volado por los aires?”
—Esta terrible explosión debe haber sido en el Convento de San Francisco —dije.
“Corramos hacia allá”, exclamó Montoria, intentando sacar fuerzas de su flaqueza. “Señor de Araceli, ¿no dijeron que se habían tomado todas las precauciones para defender San Francisco? ¿No hay un par de muletas por aquí?”
Entramos en el Coso, donde se nos aseguró de inmediato el hecho de que gran parte de San Francisco había volado por los aires.
—Mi hijo estaba en el convento —dijo Montoria, pálido como un muerto—. Dios mío, si estás decidido a que él también muera, que muera por su patria en el puesto de honor.
El mendigo locuaz de quien hice mención en las primeras páginas se nos acercó ahora, caminando laboriosamente sobre sus muletas y pareciendo estar en muy mal estado de salud.
«Sursum Corda», le dije al patriota, «dame tus muletas. No te están sirviendo de nada».