segunda de dichas dos vías. Desde allí, el Duodécimo había atacado furiosamente nuestras trincheras, abriéndose paso por la carretera de Barcelona y desafiando con impetuosa intrepidez los fuegos cruzados de San Lázaro y el del paraje llamado El Marcelo. Su valor residía en asestar audaces golpes a las baterías, y su tenacidad produjo una verdadera hecatombe. Cayeron en gran número; las filas se rompieron y, siendo instantáneamente rellenadas por otras, repitieron el ataque. A veces casi alcanzaban los parapetos, y mil combates individuales acrecentaban el horror de la escena. Se adelantaban a sus jefes, blandiendo los sables, como hombres desesperados que se habían hecho cuestión de honor morir ante un montón de ladrillos, y en aquella espantosa destrucción que arrancaba la vida a cientos de hombres cada minuto, desaparecían, arrojados sobre la madre tierra, soldados y sargentos, abanderados, capitanes y coroneles. Era una verdadera lucha entre dos pueblos; y mientras las hogueras del primer sitio arden en nuestros corazones, los franceses avanzaban sedientos de venganza con toda la pasión de la hombría ofendida, peor aún que la pasión del guerrero.
Fue esta prematura sed de sangre lo que les hizo perder la jornada. Debieron haber comenzado por demoler nuestras obras con su artillería, observando la serenidad que un asedio exige, y no haberse enfrascado en esos combates cuerpo a cuerpo ante posiciones defendidas por un pueblo como el que se habían encontrado el quince de julio y el cuatro de agosto.
Debieron haber reprimido su sentimiento de desprecio o menosprecio hacia las fuerzas del enemigo—un sentimiento que siempre ha sido la mala estrella de los franceses. Así fue en la guerra con España, como en el reciente conflicto con Prusia. Debieron haber puesto en práctica un plan sopesado con calma que hubiera producido en los sitiados menos disgusto que exaltación.