bueno. No le ha hecho daño a nadie. Es un pobre viejo. Tiene algunos defectos; pero yo no los veo. No veo en él más que virtudes. Nunca conocí a mi madre, que murió cuando yo era muy pequeña. He vivido retirada del mundo. Mi padre me ha criado en la soledad. En la soledad se ha nutrido el gran amor que te profeso. ¡Si nunca te hubiera conocido, el mundo entero no habría sido nada para mí sin él!”
Podía leer claramente la indecisión de Montoria en su rostro. Miraba con ojos aterrorizados, ora a la muchacha, ora a los centinelas en la entrada de la torre. La hija de Candiola, con admirable instinto, supo aprovecharse de aquella muestra de debilidad. Arrojándole los brazos al cuello, exclamó:
—¡Agustín, ponlo en libertad! Nos esconderemos donde nadie pueda encontrarnos. Si te dicen algo, si te acusan de haber faltado a tu deber, no hagas caso de nada. Ven conmigo. ¡Cómo te querrá mi padre al ver que le has salvado la vida! ¡Entonces qué felicidad nos aguarda, Agustín! ¡Qué bueno eres! ¡Lo estaba esperando, y cuando supe que el pobre prisionero estaba en tus manos, sentí que las puertas del cielo se abrían!
Mi amigo dio unos pasos, y luego retrocedió. Había muchos soldados y hombres armados en la plazuela. De pronto apareció ante nosotros un hombre en muletas, acompañado por varios funcionarios de alto rango.
—¿Qué está pasando aquí? —preguntó don José de Montoria—. Me ha parecido oír los gritos de una mujer. Agustina, ¿estás llorando? ¿Qué te pasa?
—Señor —dijo Mariquilla, alarmada, volviéndose hacia Montoria—. ¿No se opondrá usted en absoluto a que pongan a mi padre en libertad? ¿No se acuerda de mí? Ayer fue usted herido, y yo lo cuidé.
—Es verdad, hija —dijo don José con gravedad—; estoy muy agradecido. Ahora veo que eres hija del señor Candiola.