soldados. Les daré veneno.
“¡Miserable, gusano, sanguijuela de Zaragoza, vergüenza del pueblo español!”, exclamó mi protector, amenazando con el puño cerrado el rostro arrugado del avaro.
“¡Antes preferiría ser condenado al infierno por toda la eternidad que ser lo que tú eres, ser Candiola por un solo minuto! Conciencia negra, alma perversa, ¿no te da vergüenza ser el único en esta ciudad que ha negado todos sus recursos al ejército patriótico de su país? ¿No pesa sobre ti el odio de todo el mundo por esta vil conducta más pesadamente que si todas las rocas del Moncayo te hubiesen caído encima?”.
—Detened vuestra música y dejadme en paz —dijo don Jerónimo, encaminándose hacia la puerta.
—Mire usted, reptil impuro —exclamó Montoria, deteniéndolo—, le he dicho que no me voy sin la harina. Si no la entrega de buen grado, como hace todo buen español, se la hará dar por la fuerza. Le pagaré cuarenta y ocho reales por fanega, su precio antes del sitio.
—Cuarenta y ocho reales —exclamó Candiola, con expresión de rencor—; venderé mi piel a ese precio antes que la harina. Más me costaría a mí. ¡La maldita plebe! ¿Voy a mantenerlos yo, Señor de Montoria?
—Puedes darles las gracias, miserable usurero, de que no hayan acabado con tu inútil vida. ¿No te sorprende la generosidad de este pueblo? En el otro sitio, mientras padecíamos las mayores privaciones para reunir dinero, tu corazón de piedra permaneció insensible, y no pudieron arrancarte ni una camisa vieja para cubrir la desnudez de un pobre soldado, ni un pedazo de pan para apaciguar su hambre.