¡Murió en el cadalso como una asesina!
De las torturas de mi propio corazón, pasé a contemplar el profundo y silencioso dolor de mi Elizabeth. ¡Esto también era obra mía! ¡Y el sufrimiento de mi padre, y la desolación de aquel hogar hasta hace poco tan sonriente—todo era obra de mis tres veces malditas manos! Lloráis, infelices; ¡pero estas no son vuestras últimas lágrimas! ¡De nuevo entonaréis el lamento fúnebre, y el eco de vuestros gemidos se oirá una y otra vez! Frankenstein, vuestro hijo, vuestro pariente, vuestro antiguo y muy querido amigo; aquel que derramaría hasta la última gota de su sangre por vuestro bien—que no tiene ningún pensamiento ni noción de alegría, a menos que esta se refleje también en vuestros queridos rostros—que llenaría el aire de bendiciones y gastaría su vida en serviros—os pide que lloréis—que derraméis innumerables lágrimas; ¡afortunado más allá de sus esperanzas, si así el destino inexorable se satisface, y si la destrucción se detiene antes de que la paz del sepulcro suceda a vuestros tristes tormentos!
Así habló mi alma profética, mientras, desgarrado por el remordimiento, el horror y la desesperación, contemplaba a aquellos a quienes amaba prodigar un vano dolor sobre las tumbas de William y Justine, las primeras infelices víctimas de mis artes impías.