Walton, en continuación

es compasión lo que sientes; te lamentas únicamente porque la víctima de tu maldad ha sido apartada de tu poder». > «Oh, no es así, no es así —interrumpió el ser—; sin embargo, tal debe ser la impresión que te transmite lo que parece ser el propósito de mis acciones. Pero no busco una afinidad en mi miseria. Jamás podré hallar compasión. Cuando la busqué por primera vez, era el amor a la virtud, los sentimientos de felicidad y afecto con los que rebosaba todo mi ser, lo que deseaba compartir. Pero ahora, que la virtud se ha convertido para mí en una sombra, y que la felicidad y el afecto se han trocado en una desesperación amarga y repugnante, ¿en qué debería buscar compasión? Me conformo con sufrir a solas, mientras duren mis sufrimientos; cuando muera, me satisface plenamente que la aversión y el oprobio carguen sobre mi memoria. Antaño mi imaginación se calmaba con sueños de virtud, de fama y de goce. Antaño esperé falsamente encontrar seres que, perdonando mi forma exterior, me amaran por las excelentes cualidades que yo era capaz de desplegar. Me nutrí de nobles pensamientos de honor y devoción. Pero ahora el crimen me ha degradado por debajo del más vil de los animales. Ninguna culpa, ninguna maldad, ninguna perversidad, ninguna miseria pueden compararse con la mía. Cuando repaso el espantoso catálogo de mis pecados, no puedo creer que sea la misma criatura cuyos pensamientos estuvieron una vez llenos de visiones sublimes y trascendentes de la belleza y la majestad de la bondad. Pero así es; el ángel caído se convierte en un diablo maligno. E incluso ese enemigo de Dios y de los hombres tuvo amigos y compañeros en su desolación; yo estoy solo». > «Tú, que llamas amigo a Frankenstein, pareces tener conocimiento de