Me senté una tarde en mi laboratorio; el sol se había puesto y la luna acababa de levantarse del mar; no tenía suficiente luz para mi trabajo, y permanecí inactivo, en una pausa de reflexión sobre si debía dejar mi labor por la noche, o apresurar su conclusión mediante una atención ininterrumpida a ella.
Mientras estaba sentado, acudió a mí un tren de reflexiones que me llevó a considerar los efectos de lo que ahora estaba haciendo. Tres años antes me había ocupado de la misma manera, y había creado un demonio cuya barbarie sin parangón había desolado mi corazón y lo había llenado para siempre con el más amargo remordimiento.
Estaba a punto de formar otro ser, cuyas disposiciones me eran igualmente desconocidas; ella podría volverse diez mil veces más maligna que su compañero y deleitarse, por el placer mismo, en el asesinato y la desgracia. Él había jurado abandonar la vecindad del hombre y esconderse en desiertos; pero ella no; y ella, que con toda probabilidad iba a convertirse en un animal pensante y razonador, podría negarse a cumplir un pacto hecho antes de su creación.
Podrían incluso odiarse el uno al otro; la criatura que ya vivía aborrecía su propia deformidad, ¿y no concebiría un mayor aborrecimiento hacia ella cuando se presentara ante sus ojos bajo la forma femenina? Ella también podría apartarse de él con disgusto hacia la belleza superior del hombre; podría abandonarlo, y él volvería a estar solo, exasperado por la nueva provocación de ser abandonado por alguien de su propia especie.
Aun si hubieran de abandonar Europa y habitar los desiertos del nuevo mundo, aun así, uno de los primeros resultados de aquellas simpatías que el demonio anhelaba serían los niños, y una raza de demonios se