Walton, en continuación

mis crímenes y de sus desgracias. Pero, en el relato que te dio de ellos, no pudo sumar las horas y los meses de miseria que padecí, consumiéndome en pasiones impotentes. Pues mientras destruía sus esperanzas, no satisfacía mis propios deseos. Eran siempre ardientes y ávidos; seguía deseando amor y compañía, y seguía siendo rechazado. ¿No había injusticia en esto? ¿He de ser considerado el único criminal, cuando todo el género humano pecó contra mí? ¿Por qué no odias a Félix, que expulsó a su amigo de su puerta con oprobio? ¿Por qué no execras al rústico que intentó destruir al salvador de su hijo? ¡No, estos son seres virtuosos e inmaculados! Yo, el miserable y el abandonado, soy un aborto, digno de ser rechazado, pateado y pisoteado. Aun ahora mi sangre hierve al recordar esta injusticia». > «Pero es verdad que soy un infeliz. He asesinado a los seres hermosos e indefensos; he estrangulado a los inocentes mientras dormían, y he apretado hasta la muerte la garganta de quien jamás me injurió ni a mí ni a ningún otro ser viviente. He condenado a la miseria a mi creador, el selecto espécimen de todo lo digno de amor y admiración entre los hombres; lo he perseguido incluso hasta esa ruina irremediable. Ahí yace, blanco y frío en la muerte. Me odias; pero tu aborrecimiento no puede igualar al que siento hacia mí mismo. Miro las manos que cometieron el hecho; pienso en el corazón en el que se concibió su imaginación, y ansío el momento en que estas manos se encuentren con mis ojos, en que esa imaginación no atormente más mis pensamientos». > «No temas que sea el instrumento de futuros males. Mi obra está casi completa. Ni tu muerte ni la