Transcurrió algún tiempo antes de que conociera la historia de mis amigos. Era una de esas que no podían dejar de grabarse profundamente en mi mente, al revelarme una serie de circunstancias, cada cual más interesante y maravillosa para alguien tan absolutamente inexperto como yo.
El nombre del anciano era De Lacey. Descendía de una buena familia de Francia, donde había vivido durante muchos años en la opulencia, respetado por sus superiores y querido por sus iguales. Su hijo se había criado al servicio de su país; y Agatha se había codeado con damas de la más alta distinción. Unos meses antes de mi llegada, habían vivido en una ciudad grande y suntuosa llamada París, rodeados de amigos y en posesión de todos los deleites que la virtud, el refinamiento intelectual o el gusto, acompañados de una moderada fortuna, podían brindar.
El padre de Safie había sido la causa de su ruina. Era un comerciante turco y había habitado en París durante muchos años cuando, por alguna razón que no pude averiguar, se hizo aborrecible para el gobierno.
Fue apresado y arrojado a prisión el mismo día en que Safie llegó de Constantinopla para reunirse con él. Fue juzgado y condenado a muerte. La injusticia de su sentencia fue muy flagrante; todo París estaba indignado, y se juzgó que su religión y su riqueza, más que el delito que se le imputaba, habían sido la causa de su condena.
“Felix había asistido accidentalmente al juicio; su horror e indignación fueron incontrolables al oír la decisión del tribunal. Hizo, en ese momento, el solemne voto de liberarlo, y luego buscó a su alrededor los medios. Tras muchos intentos infructuosos de obtener la entrada a la prisión, encontró una ventana con fuertes rejas en una parte desprotegida