Walton, en continuación

de mi existencia y de sus indecibles tormentos, se atrevía a esperar la felicidad; que mientras acumulaba desdicha y desesperación sobre mí, buscaba su propio disfrute en sentimientos y pasiones de cuyo deleite se me privaba para siempre, entonces la envidia impotente y la amarga indignación me llenaron de una insaciable sed de venganza. Recordé mi amenaza y resolví que debía cumplirse. Sabía que estaba preparando para mí una tortura mortal; pero era esclavo, no amo, de un impulso que detestaba, pero al que no podía desobedecer. Y sin embargo, cuando ella murió... ¡no, entonces no fui miserable! Me había despojado de todo sentimiento, había subyugado toda angustia, para revolcarme en el exceso de mi desesperación. El mal se convirtió desde entonces en mi bien. Empujado hasta tal punto, no tuve más opción que adaptar mi naturaleza a un elemento que había elegido voluntariamente. La culminación de mi diseño demoníaco se convirtió en una pasión insaciable. ¡Y ahora ha terminado; ahí está mi última víctima!». > Al principio me conmovieron las expresiones de su miseria; sin embargo, cuando recordé lo que Frankenstein había dicho sobre sus poderes de elocuencia y persuasión, y cuando volví a clavar los ojos en la forma sin vida de mi amigo, la indignación se reavivó en mi interior. «¡Desgraciado! —dije—, bien haces en venir aquí a gimotear sobre la desolación que has causado. Arrojas una antorcha a un montón de edificios; y, cuando se consumen, te sientas entre las ruinas y lamentas la caída. ¡Demonio hipócrita! Si aquel a quien lloras aún viviera, aún sería el objeto, de nuevo se convertiría en la presa de tu maldita venganza. No