Carta II

entonces resulta que es totalmente inculto: es tan silencioso como un turco, y le acompaña una especie de ignorante despreocupación que, si bien hace que su conducta sea aún más asombrosa, resta interés y simpatía a los que de otro modo se haría acreedor. > > Con todo, no supongas, porque me queje un poco, o porque pueda concebir un consuelo para mis fatigas que tal vez nunca conozca, que estoy flaqueando en mis propósitos. Estos son tan firmes como el destino; y mi viaje solo se retrasa ahora hasta que el tiempo permita mi embarque. El invierno ha sido terriblemente severo; pero la primavera promete bien y se considera una estación extraordinariamente temprana, de modo que tal vez zarpe antes de lo esperado. No haré nada precipitadamente: me conoces lo suficiente como para confiar en mi prudencia y sensatez siempre que la seguridad de los demás esté encomendada a mi cuidado. > > No puedo describirte mis sensaciones ante la inminencia de mi empresa. Es imposible comunicarte una idea de esa sensación de temblor, mitad placentera y mitad temerosa, con la que me preparo para partir. Voy a regiones inexploradas, a «la tierra de la bruma y la nieve»; pero no mataré ningún albatros, así que no te alarmes por mi seguridad, o por si regreso a ti tan consumido y afligido como el «Viejo Marinero». Sonreirás ante mi alusión; pero te voy a revelar un secreto. A menudo he atribuido mi apego, mi apasionado entusiasmo por los peligrosos misterios del océano, a aquella obra del más imaginativo de los poetas modernos. Hay algo operando en mi alma que no comprendo. Soy en la práctica industrioso⁠—perseverante;⁠—un obrero dispuesto a cumplir