Dos días después, él estaba cenando en la Mansión con su tío y los Chettam, y cuando los postres aún seguían sin tocarse, los criados habían salido de la habitación y el señor Brooke cabeceaba en una siesta, ella volvió a sacar el tema con renovada vivacidad.
—El señor Lydgate comprenderá que, si sus amigos oyen una calumnia sobre él, su primer deseo debe ser exculparlo. ¿Para qué vivimos, si no es para hacernos la vida menos difícil los unos a los otros? No puedo ser indiferente a los problemas de un hombre que me aconsejó en mis momentos difíciles y me atendió durante mi enfermedad.
El tono y los modales de Dorothea no eran más enérgicos de lo que habían sido cuando presidía la mesa de su tío casi tres años atrás, y su experiencia desde entonces le daba más derecho a expresar una opinión tajante.
Pero Sir James Chettam ya no era el pretendiente tímido y sumiso: era el cuñado preocupado, con una ferviente admiración por su hermana, pero con el temor constante de que ella cayera en alguna nueva ilusión casi tan mala como casarse con Casaubon.
Sonreía mucho menos; cuando decía «Exactamente», era más a menudo la introducción a una opinión discordante que en aquellos días de solterón sumiso; y Dorothea descubrió para su sorpresa que tenía que proponerse no tenerle miedo, sobre todo porque era en verdad su mejor amigo. Ahora no estaba de acuerdo con ella.
—Pero, Dorothea —dijo, en tono de reproche—, no puedes proponerte dirigir la vida de un hombre de esa manera. Lydgate debe de saber... o al menos pronto llegará a saber cómo está su situación. Si puede exonerarse, lo hará. Él tiene que actuar por sí mismo.
“Creo que sus amigos tendrán que esperar hasta encontrar la oportunidad —añadió el señor Farebrother—.