—Eso difícilmente es algo que un caballero deba pedir. Pero el resultado lo defraudó.
—Vaya, ya sé a qué te refieres. Prefieres ofender a mí antes que a Bulstrode. ¿Y quién es él? ¡Que yo sepa, no tiene tierras por aquí! ¡Un especulador de mil demonios! Puede largarse cualquier día, en cuanto el diablo le retire su apoyo. Y eso es lo que significa su religión: quiere que el Todopoderoso le saque las castañas del fuego. ¡Qué estupidez! Hay una cosa que saqué bien en claro cuando solía ir a la iglesia, y es esta: el Todopoderoso se aferra a la tierra. Él promete tierra, y da tierra, y hace ricos a los muchachos con grano y ganado. Pero tú te pones del otro lado. Te gusta más Bulstrode y la especulación que Featherstone y la tierra.
—Le ruego que me disculpe, señor —dijo Fred, levantándose, con la espalda contra la chimenea y golpeándose la bota con la fusta—. No me gusta ni Bulstrode ni la especulación. —Habló con cierto tono de mal humor, sintiéndose en un callejón sin salida.
“Bueno, bueno, ya veo claramente que podéis pasar sin mí —dijo el viejo Featherstone, a quien secretamente le desagradaba la posibilidad de que Fred demostrara ser independiente en lo más mínimo—.
No queréis ni un trozo de tierra para convertiros en un hacendado en vez de en un clérigo hambriento, ni una ayudita de cien libras por el camino. Me da exactamente igual. Puedo hacer cinco codicilos si me da la gana, y guardaré mis billetes de banco para tener un nido de reserva. Me da exactamente igual”.
Fred se sonrojó de nuevo. Featherstone rara vez le había hecho regalos en dinero, y en ese momento le pareció casi más difícil desprenderse de la perspectiva inmediata de los billetes que de la perspectiva más lejana de las tierras.