hacia una mansión de piedra por un inesperado brote de edificios de granja en su flanco izquierdo, lo cual le había impedido llegar a ser algo más que la sólida vivienda de un agricultor acomodado. No por ello resultaba menos agradable a la distancia a causa del grupo de pajares cónicos que contrapesaban la hermosa hilera de nogales a la derecha.
Al poco tiempo fue posible discernir algo que podría ser un pescante en la entrada circular frente a la puerta principal.
—Dios mío —dijo Rosamond—, espero que ninguno de los horribles parientes de mi tío esté allí.
“Pues lo son, en efecto. Ese es el pescante de la señora Waule; el último pescante amarillo que queda, diría yo. Cuando veo a la señora Waule en él, comprendo cómo el amarillo ha podido llevarse de luto. Ese pescante me parece más fúnebre que un coche fúnebre. Pero claro, la señora Waule siempre lleva crespón negro. ¿Cómo se las arreglará, Rosy? Sus amigos no se estarán muriendo todo el tiempo”.
—No lo sé en absoluto. Y ella no es para nada evangelista —dijo Rosamond, pensativa, como si ese punto de vista religioso hubiera justificado plenamente el crespón perpetuo—. Y no es pobre —añadió tras una breve pausa.
«¡No, vive Dios! Son ricos como judíos, esos Waules y Featherstones; lo digo por gente como ellos, que no quiere gastar nada. Y sin embargo, rondan a mi tío como buitres, y temen que se escape un solo céntimo de su lado de la familia. Pero creo que los odia a todos».
La señora Waule, que distaba mucho de ser admirable a los ojos de aquellos lejanos parientes, había dado en decir esa misma mañana (para