día, según creo. No soporto verla leyendo para sus adentros. Procura no traerle más libros, ¿oyes?
—Sí, señor, ya oigo.
Fred había recibido esta orden antes y la había desobedecido en secreto. Tenía la intención de volver a desobedecerla.
“Toca la campanilla —dijo el señor Featherstone—; quiero que la missy baje”.
Rosamond y Mary habían estado hablando más rápido que sus amigos varones. No pensaron en sentarse, sino que se quedaron de pie junto al tocador cerca de la ventana mientras Rosamond se quitaba el sombrero, se arreglaba el velo y se daba unos ligeros toques con las yemas de los dedos en el cabello —un cabello de una claridad infantil, ni lino ni amarillo—. Mary Garth parecía aún más corriente de pie en un ángulo entre las dos ninfas —la del espejo y la de fuera de él—, que se miraban con ojos de un azul celestial, lo suficientemente profundos como para contener los significados más exquisitos que un espectador ingenioso quisiera atribuirles, y lo suficientemente profundos como para ocultar los significados de su dueña si estos llegaban a ser menos exquisitos. Solo unos pocos niños en Middlemarch parecían rubios al lado de Rosamond, y la esbelta silueta que su hábito de montar dejaba ver tenía delicadas ondulaciones. De hecho, la mayoría de los hombres de Middlemarch, salvo sus hermanos, sostenían que la señorita Vincy era la mejor muchacha del mundo, y algunos la llamaban ángel.
Mary Garth, por el contrario, tenía el aspecto de una pecadora corriente: era morena; su pelo rizado y oscuro era áspero y terco; su estatura era baja; y no sería verdad declarar, en satisfactoria antítesis, que poseía todas las virtudes. La fealdad tiene sus propias tentaciones y vicios particulares tanto como la hermosura; es propensa ya sea a fingir amabilidad, o, sin fingirla, a