iba a venir y convencerían a Lydgate de que abandonara Middlemarch y se instalara en Londres, que era «tan diferente de una ciudad de provincia».
Aquel fue un destello brillante de la mañana. Pero pronto el cielo se volvió negro sobre la pobre Rosamond.
La presencia de una nueva penumbra en su marido, respecto a la cual él guardaba absoluta reserva hacia ella —pues temía exponer sus sentimientos desgarrados a la neutralidad y a los malentendidos de ella—, no tardó en recibir una explicación extraña y dolorosa, ajena a todas sus nociones previas sobre lo que podía afectar a su felicidad.
En su nuevo estado de ánimo alegre, pensando que Lydgate sufría simplemente un ataque de mal humor peor que el habitual, lo que le hacía dejar sus comentarios sin respuesta y evitarla visiblemente tanto como le fuera posible, ella decidió, pocos días después del encuentro y sin hablar con él sobre el asunto, enviar invitaciones para una pequeña reunión nocturna, convencida de que era un paso acertado, ya que la gente parecía haber estado alejándose de ellos y necesitaba recuperar el viejo hábito de relacionarse.
Una vez que las invitaciones fueran aceptadas, se lo diría a Lydgate y le daría una sabia amonestación sobre cómo debía comportarse un médico con sus vecinos; pues Rosamond adoptaba los aires más solemnes posibles en lo que respecta a los deberes de los demás. Pero todas las invitaciones fueron rechazadas, y la última respuesta cayó en manos de Lydgate.
—Esto es un borrador de Chichely. ¿Sobre qué te está escribiendo? —dijo Lydgate con extrañeza, al tiempo que le entregaba la nota. Ella se vio obligada a dejársela ver y él, mirándola con severidad, le dijo:
“¿Por qué demonios has estado enviando invitaciones sin decirme nada, Rosamond? Te ruego, te exijo que no invites a nadie a esta casa. Supongo