El señor Featherstone todavía estaba aplaudiendo la última actuación y asegurándole a la señorita que su voz era clara como la de un mirlo, cuando el caballo del señor Lydgate pasó por la ventana.
Su apagada expectativa ante la habitual y desagradable rutina con un paciente anciano —que apenas puede creer que la medicina no lo «pusiera en pie» con solo que el médico fuera lo bastante listo—, sumada a su general desconfianza en los encantos de Middlemarch, formaba un telón de fondo doblemente eficaz para esta visión de Rosamond, a quien el viejo Featherstone se apresuró a presentar ostentosamente como su sobrina, aunque nunca había considerado que valiera la pena hablar de Mary Garth bajo esa luz.
A Lydgate no se le escapó nada del agraciado comportamiento de Rosamond: la sutil delicadeza con la que esquivó la atención que la falta de tacto del viejo le había impuesto mediante una tranquila seriedad, sin mostrar los hoyuelos en la ocasión inoportuna, sino exhibiéndolos después al hablar con Mary, a quien se dirigió con tanto interés bondadoso que Lydgate, tras examinar con rapidez a Mary de forma más detenida que antes, vio una bondad adorable en los ojos de Rosamond.
Pero Mary, por alguna razón, parecía bastante de mal humor.
—La señorita Rosy me ha estado cantando una canción; no tendrá nada que objetar a eso, ¿eh, doctor? —dijo el señor Featherstone—. Me gusta más que sus medicinas.
«Eso me ha hecho olvidar cómo pasaba el tiempo», dijo Rosamond, levantándose para alcanzar su sombrero, que se había quitado antes de cantar, de modo que su cabeza parecida a una flor sobre su tallo blanco se veía en su máximo esplendor por encima de su hábito de amazona. «Fred, de verdad tenemos que irnos».
—Muy bien —dijo Fred, que tenía sus propias razones para no estar de muy buen humor y quería marcharse.