Rosamond se levantó de las rodillas de su esposo y caminó lentamente hacia el otro extremo de la habitación; cuando se dio la vuelta y caminó hacia él, era evidente que las lágrimas habían acudido a sus ojos, y que se mordía el labio inferior y se apretaba las manos para contener el llanto. Lydgate se sentía desgraciado—sacudido por la ira y, sin embargo, con la sensación de que sería de poco hombres dar rienda suelta a esa ira en ese momento.
—Lo siento mucho, Rosamond; sé que esto es doloroso.
“Pensé que al menos, cuando soporté enviar la vajilla de vuelta y hacer que ese hombre levantara un inventario de los muebles, habría pensado que eso bastaría”.
–Te lo expliqué en su momento, querida. Eso era solo una garantía, y detrás de esa garantía hay una deuda. Y esa deuda debe pagarse en los próximos meses, o nos venderán los muebles. Si el joven Plymdale se queda con nuestra casa y la mayor parte de nuestros muebles, podremos pagar esa deuda, y algunas otras también, y nos quitaremos de encima un lugar demasiado caro para nosotros. Podríamos tomar una casa más pequeña: Trumbull, lo sé, tiene una muy decente en alquiler por treinta libras al año, y esta cuesta noventa.
Lydgate pronunció este discurso con el tono cortante y machacón con el que solemos intentar fijar una mente vaga a los hechos imperativos.
Las lágrimas rodaban silenciosamente por las mejillas de Rosamond; ella se limitó a presionarse el pañuelo contra ellas y se quedó mirando el gran jarrón de la chimenea. Era un momento de amargura más intensa de la que jamás había sentido antes. Al fin dijo, sin prisa y con cuidadoso énfasis:
“Nunca habría podido creer que te gustaría actuar de esa manera.”