nada con un aire desafiante, sino en un tono bajo, apagado y neutral, como el de una voz escuchada a través de algodón) que no deseaba «gozar de su buena opinión». Estaba sentada, según observaba, en el hogar de su propio hermano, y había sido Jane Featherstone veinticinco años antes de ser Jane Waule, lo que le daba derecho a hablar cuando el nombre de su propio hermano había sido tratado con ligereza por quienes no tenían ningún derecho a hacerlo.
—¿A dónde quieres ir a parar con eso? —dijo el señor Featherstone, sujetando su bastón entre las rodillas y acomodándose la peluca, mientras le dirigía a ella una rápida y penetrante mirada que pareció afectarle como una ráfaga de aire frío y lo hizo toser.
Mrs. Waule tuvo que aplazar su respuesta hasta que él volvió a estar tranquilo, hasta que Mary Garth le hubo provisto de jarabe fresco y él hubo empezado a frotar el pomo dorado de su bastón, mirando con amargura hacia el fuego.
Era un fuego brillante, pero no lograba alterar el matiz violáceo y de aspecto gélido del rostro de Mrs. Waule, el cual era tan neutro como su voz; con meras rendijas por ojos y unos labios que apenas se movían al hablar.
«Los médicos no pueden con esa tos, hermano. Es exactamente igual a la que tengo yo; pues soy tu propia hermana, de constitución y de todo. Pero, como iba diciendo, es una lástima que la familia de la señora Vincy no pueda conducirse mejor».
—¡Bah! No dijiste nada por el estilo. Dijiste que alguien se había tomado libertades con mi nombre.
“Y nada más de lo que se pueda probar, si es verdad lo que todo el mundo dice. Mi hermano Salomón me cuenta que se habla por todo