—¿La señorita Vincy es música? —dijo Lydgate, siguiéndola con la mirada. (Cada nervio y cada músculo de Rosamond estaban sintonizados con la consciencia de que la estaban mirando. Era por naturaleza una actriz de papeles que formaban parte de su físico: incluso interpretaba su propio personaje, y tan bien, que no sabía que fuera precisamente el suyo).
—Lo mejor de Middlemarch, te lo aseguro —dijo el señor Featherstone—, y que venga la siguiente que pueda, sea quien sea. ¿Eh, Fred? Di algo en favor de tu hermana.
—Temo no tener nada que hacer en los tribunales, señor. Mi testimonio no serviría de nada.
—Middlemarch no tiene un nivel muy alto, tío —dijo Rosamond con graciosa ligereza, dirigiéndose hacia su fusta, que estaba a cierta distancia.
Lydgate se anticipó rápidamente a ella. Alcanzó la fusta antes que ella y se la ofreció. Ella hizo una reverencia y lo miró: él, por supuesto, la estaba mirando, y sus ojos se cruzaron en ese encuentro singular al que nunca se llega por esfuerzo, sino que parece un repentino y divino despeje de la bruma.
Creo que Lydgate se puso un poco más pálido de lo habitual, pero Rosamond se sonrojó intensamente y sintió una cierta sorpresa. Después de eso, tenía muchas ganas de irse, y no sabía qué clase de necedades estaba diciendo su tío cuando fue a estrecharle la mano.
Sin embargo, este resultado, que ella tomó por una impresión mutua llamada enamoramiento, era exactamente lo que Rosamond había contemplado de antemano. Desde aquella importante y reciente llegada a Middlemarch, ella había tejido un pequeño futuro, del cual algo parecido a esta escena era el