El señor Featherstone se frotó el pomo del bastón y dejó escapar una breve y convulsa muestra de risa, que tenía la misma autenticidad que la risita socarrona de un viejo jugador de whist ante una mala mano. Siguiendo con la mirada fija en el fuego, dijo:
“¿Y quién pretende decir que Fred Vincy no tiene expectativas? Un muchacho tan excelente y lleno de vida es muy capaz de tenerlas”.
Hubo una breve pausa antes de que la señora Waule respondiera, y cuando lo hizo, su voz pareció humedecerse ligeramente con lágrimas, aunque su rostro seguía seco.
—Sea como fuere, hermano, es natural que a mí y a mi hermano Solomon nos duela ver que se toma su nombre tan a la ligera, y siendo su dolencia de tal índole que puede llevárselo de repente, y gente que no es más Featherstone que el payaso de la feria, contando abiertamente con que la propiedad de usted recaerá en ellos. ¡Y siendo yo su propia hermana, y Solomon su propio hermano! Y si las cosas van a ser así, ¿para qué se ha dignado el Todopoderoso crear a las familias?
Aquí las lágrimas de la señora Waule brotaron, pero con moderación.
—¡Vamos, suéltalo, Jane! —dijo el señor Featherstone, mirándola—. Quieres decir que Fred Vincy ha conseguido que alguien le adelante dinero basándose en lo que dice saber sobre mi testamento, ¿eh?
“Nunca dije tal, hermano” (la voz de la señora Waule se había vuelto otra vez seca y firme). “Me lo contó mi hermano Salomón anoche, al pasar de regreso del mercado para darme un consejo sobre el trigo viejo, siendo yo viuda, y mi hijo John con apenas veintitrés años, aunque formal como el que más. Y lo supo por una autoridad de todo punto irrebatible, y no de uno, sino de muchos”.
¡Vaya tonterías! No me creo ni una palabra. Es todo un cuento inventado.