“No, no quiero ninguna. Si no aceptan una mosca, simplemente la haré revolotear”.
Bill estaba abajo mirando el arroyo.
—Oiga —gritó por encima del ruido de la presa—. ¿Qué le parece si ponemos el vino en aquel manantial más arriba en el camino?
—De acuerdo —grité. Bill hizo un gesto con la mano y empezó a bajar hacia el arroyo. Encontré las dos botellas de vino en la mochila y las llevé por la carretera hasta donde el agua de un manantial brotaba de una tubería de hierro.
Había una tabla sobre el manantial, la levanté y, metiendo los corchos firmemente en las botellas, las introduje en el agua. Estaba tan fría que se me adormecieron la mano y la muñeca. Volví a colocar la losa de madera y esperé que nadie encontrara el vino.
Cogí mi caña que estaba apoyada contra el árbol, tomé la lata de cebo y la sacatierra, y salí al dique.
Estaba construido para proveer una reserva de agua para impulsar los troncos. La compuerta estaba levantada, y me senté en uno de los maderos escuadrados y observé la suave lámina de agua antes de que el río se precipitara en los saltos.
En el agua blanca al pie del dique era profundo. Mientras ponía el cebo, una trucha saltó desde el agua blanca hacia los saltos y fue arrastrada hacia abajo. Antes de que pudiera terminar de encarnar, otra trucha saltó en los saltos, trazando el mismo hermoso arco y desapareciendo en el agua que caía estrepitosamente.
Coloqué un plomo de buen tamaño y lo dejé caer en el agua blanca, cerca del borde de los maderos del dique.