En la plaza un hombre, encorvado, tocaba una flauta de caña, y una multitud de niños lo seguía gritando y tirándole de la ropa.
Salió de la plaza, con los niños detrás, y los guió tocando la flauta frente al café y bajando por una calle lateral. Vimos su rostro inexpresivo y picado de viruela al pasar, tocando, con los niños muy cerca detrás de él gritando y tirándole.
—Debe ser el tonto del pueblo —dijo Bill—. ¡Dios mío! ¡Mira eso!
Calle abajo venían bailarines. La calle estaba repleta de bailarines, todos hombres. Todos bailaban al compás, detrás de sus propios pífanos y tambores.
Eran una especie de club, y todos vestían blusas azules de obrero, y pañuelos rojos al cuello, y llevaban un gran estandarte sostenido por dos astas. El estandarte subía y bajaba al ritmo de su baile mientras avanzaban rodeados por la multitud.
«¡Viva el Vino! ¡Vivan los Extranjeros!» estaba pintado en la pancarta.
—¿Dónde están los extranjeros? —preguntó Robert Cohn.
“Nosotros somos los extranjeros”, dijo Bill.
Todo el tiempo subían cohetes. Las mesas del café estaban ya todas llenas. La plaza se iba quedando sin gente y la multitud abrotrotaba los cafés.
—¿Dónde están Brett y Mike? —preguntó Bill.
—Iré a traerlos —dijo Cohn.
—Tráelos aquí.