—Empecé a decirle —comenzó Mike—, y Jake no paraba de interrumpirme. ¿Por qué me interrumpes? ¿Crees que hablas español mejor que yo?
—¡Oh, cállate, Mike! Nadie te interrumpió.
“No, prefiero dejar esto arreglado”.
Se apartó de mí.
«¿Te crees alguien importante, Cohn? ¿Crees que perteneces a este lugar entre nosotros? ¿Gente que solo quiere pasarlo bien? ¡Por el amor de Dios, no hagas tanto ruido, Cohn!».
“Ay, déjate de tonterías, Mike”, dijo Cohn.
“¿Crees que Brett te quiere aquí? ¿Crees que aportas algo a la fiesta? ¿Por qué no dices algo?”
—Ya dije todo lo que tenía que decir la otra noche, Mike.
—No soy de sus tipos literarios.
Mike se levantó tembloroso y se apoyó en la mesa.
—No soy listo. Pero sí sé cuándo no me quieren. ¿Por qué no te das cuenta de cuándo no te quieren, Cohn? Vete. Vete, por el amor de Dios. Llévate esa triste cara de judío. ¿No crees que tengo razón?
Nos miró.
—Claro —dije—. Vayamos todos al Iruña.
“No. ¿No crees que tengo razón? Amo a esa mujer”.
—Oh, no vuelvas con eso. Muévelo de una vez, Michael —dijo Brett.
—¿No crees que tengo razón, Jake?