«Sí. Tendremos que irnos en el autobús de la tarde, me temo».
—Qué asunto más ruin. Esperaba que todos volviéramos a intentarlo en el Irati juntos.
“Tenemos que ir a Pamplona. Hemos quedado con gente allí”.
«Qué mala suerte la mía. Lo hemos pasado muy bien aquí en Burguete».
—Entra en Pamplona. Podemos jugar al bridge allí, y va a haber una fiesta de la hostia.
“Me gustaría. Es muy amable de su parte invitarme. Aunque será mejor que me quede aquí. No me queda mucho más tiempo para pescar”.
“Tú quieres de las grandes, de las del Irati”.
“Ya lo creo que sí. Son truchas enormes las que hay allí”.
“Me gustaría probarlos una vez más”.
“Hazlo. Quédate otro día. Sé un buen muchacho.”
—De verdad tenemos que ir al pueblo —dije.
“Qué lástima.”
Después de desayunar, Bill y yo estábamos sentados calentándonos al sol en un banco frente a la posada, hablándolo.
Vi a una muchacha que subía por el camino desde el centro del pueblo. Se detuvo frente a nosotros y sacó un telegrama de la cartera de cuero que colgaba de su falda.
“ ¿Por ustedes? ”