—Sé que no lo eres —dijo Brett.
—Ninguno de nosotros está sobrio —dije.
“No dije nada que no quisiera decir.”
—Pero lo explicas tan mal —se rio Brett.
—Aunque era un imbécil. Vino a San Sebastián donde maldita la falta que hacía. Andaba rondando a Brett y no hacía más que mirarla. Me ponía enfermo, ¡joder!
—Se portó muy mal —dijo Brett.
—Mira tú. Brett ha tenido affaires con hombres antes. Me lo cuenta todo. Me dio a leer las cartas de este tipo, Cohn. Yo no quise leerlas.
—Malditamente noble de tu parte.
“No, escucha, Jake. Brett se ha ido con hombres. Pero nunca fueron judíos, ni venían a merodear por aquí después”.
—Muchachos malditos y buenos —dijo Brett—. Es una completa estupidez hablar de eso. Michael y yo nos entendemos.
“Me dio las cartas de Robert Cohn. No quise leerlas”.
“Tú no leerías ninguna carta, cariño. No leerías las mías”.
—No sé leer cartas —dijo Mike—. Qué curioso, ¿verdad?
“No puedes leer nada.”
“No. En eso te equivocas. Leo bastante. Leo cuando estoy en casa”.
—A ti te tocará escribir después —dijo Brett—. Vamos, Michael. Anímate. Tienes que seguir adelante con esto ahora. Está aquí. No le