Almorzamos en la posada y Harris nos acompañó hasta el autobús. Nos dio su tarjeta, con su dirección en Londres, la de su club y la de su oficina, y al subirnos al autobús nos entregó un sobre a cada uno. Abrí el mío y dentro había una dozen de moscas. Harris las había atado él mismo. Él mismo ataba todas sus moscas.
—Digo, Harris... —empecé.
—¡No, no! —dijo—. Estaba bajando del autobús—. No son moscas de primera categoría en absoluto. Solo pensé que si pescabas con ellas alguna vez, podría recordarte lo bien que lo pasamos.
El autobús se puso en marcha. Harris se quedó de pie frente a la oficina de correos. Saludó con la mano. A medida que avanzábamos por la carretera, se dio la vuelta y caminó de regreso hacia la posada.
—Oiga, ¿no fue muy amable ese Harris? —dijo Bill.
“Creo que de verdad se lo pasó bien”.
“¿Harris? Claro que lo hizo”.
«Ojalá viniera a Pamplona».
“Él quería pescar.”
“Sí. Tampoco se podía saber cómo iba a mezclarse la gente inglesa entre sí”.
—Supongo que no.
Llegamos a Pamplona a última hora de la tarde y el autobús se detuvo frente al Hotel Montoya. En la plaza estaban colgando cables de luz eléctrica para iluminar la plaza para la fiesta. Unos cuantos muchachos se acercaron cuando paró el