precisamente feliz. Brett. Una pena maldita, además. Disfruta tanto de las cosas”.
Se puso de pie. Su mano temblaba.
“Voy a entrar a la habitación. Intenta dormir un poco”.
Él sonrió.
“Pasamos demasiado tiempo sin dormir en estas fiestas. Voy a empezar ahora a dormir todo lo que pueda. Es una maldita mala costumbre no dormir. Te pone rematadamente nervioso”.
—Te veremos al mediodía en el Iruña —dijo Bill.
Mike salió por la puerta. Lo escuchamos en la habitación de al lado.
Tocó el timbre y la camarera vino y llamó a la puerta.
—Sube media docena de botellas de cerveza y una de Fundador —le dijo Mike.
“Sí, Señorito.”
—Me voy a la cama —dijo Bill—. Pobre viejo Mike. Tuve una pelea tremenda por su culpa anoche.
¿Dónde? ¿En ese sitio de Milán?
“Sí. Había un tipo por allí que una vez había ayudado a pagar para sacar a Brett y a Mike de Cannes. Era malditosamente desagradable”.
“Conozco la historia”.
“No lo hice. Nadie debería tener el derecho de decir cosas sobre Mike”.
“Eso es lo que lo hace peor”.