Georgette se volvió hacia mí. «Tienes buenos amigos».
Frances estaba un poco borracha y le habría gustado seguir así, pero llegó el café, y Lavigne con los lores, y después de eso todos salimos y nos dirigimos al club de baile de los Braddock.
El club de baile era un bal musette en la Rue de la Montagne Sainte Geneviève.
Cinco noches a la semana la gente trabajadora del barrio del Panteón bailaba allí. Una noche a la semana era el club de baile. Los lunes por la noche estaba cerrado.
Cuando llegamos estaba bastante vacío, excepto por un gendarme sentado cerca de la puerta, la mujer del dueño detrás de la barra de cinc y el propio dueño. La hija de la casa bajó las escaleras mientras entrábamos.
Había bancos largos, y mesas que cruzaban la sala, y al fondo una pista de baile.
—Ojalá la gente viniera más temprano —dijo Braddocks.
La hija se acercó y quiso saber qué íbamos a beber.
El dueño se subió a un taburete alto junto a la pista de baile y comenzó a tocar el acordeón. Llevaba una tira de cascabeles alrededor de uno de los tobillos y marcaba el compás con el pie mientras tocaba.
Todo el mundo bailaba. Hacía calor y salimos de la pista sudando.
—Dios mío —dijo Georgette—. ¡Qué caja para sudar!
“Hace calor.”
«¡Caliente, Dios mío!»
“Quítate el sombrero.”