«Eso es satisfactorio hasta cierto punto —pensé—. El amigo Sholto está a salvo, a fin de cuentas. Me pregunto cuál será la nueva pista, aunque parece ser una fórmula repetitiva cada vez que la policía comete un error».
Arrojé el periódico sobre la mesa, pero en ese momento mi vista tropezó con un anuncio en la sección de desesperados. Decía así:
«Se busca. —Puesto que Mordecai Smith, barquero, y su hijo Jim salieron del muelle de Smith a las tres o en torno a las tres de la madrugada del martes pasado en la lancha a vapor Aurora, negra con dos franjas rojas, chimenea negra con una banda blanca, se pagará la suma de cinco libras a quien pueda dar información a la señora Smith, en el muelle de Smith, o en el 221b de Baker Street, sobre el paradero del mencionado Mordecai Smith y de la lancha Aurora.»
Esto era claramente obra de Holmes. La dirección de Baker Street bastaba para demostrarlo. Me pareció bastante ingenioso, ya que los fugitivos podían leerlo sin ver en ello más que la natural preocupación de una esposa por su marido desaparecido.
Fue un día largo. Cada vez que llamaban a la puerta o se oía un paso firme en la calle, imaginaba que era el regreso de Holmes o una respuesta a su anuncio. Intenté leer, pero mis pensamientos se desviaban hacia nuestra extraña pesquisa y hacia la pareja mal avenida y villana a la que estábamos persiguiendo. ¿Podría haber, me preguntaba, algún fallo fundamental en el razonamiento de mi compañero? ¿Estaría sufriendo algún autoengaño descomunal? ¿No era posible que su mente ágil y especulativa hubiera construido esta teoría descabellada sobre premisas falsas?