—¿Son ustedes las personas que vienen con la señorita Morstan? —preguntó.
—Soy la señorita Morstan, y estos dos caballeros son mis amigos —dijo ella.
Clavó en nosotros unos ojos maravillosamente penetrantes y escrutadores.
—Me disculpará, señorita —dijo con cierto aire tozudo—, pero se me ha pedido que le pida su palabra de que ninguno de sus acompañantes es policía.
—Te doy mi palabra de que es así —respondió ella.
Dio un silbido estridente, ante el cual un street arab condujo hacia allí un carruaje de cuatro ruedas y abrió la puerta. El hombre que nos había dirigido la palabra subió al pescante, mientras nosotros ocupábamos nuestros asientos en el interior.
Apenas lo habíamos hecho cuando el cochero fustigó a su caballo, y nos lanzamos a un ritmo furioso a través de las calles brumosas.
La situación era curiosa. Íbamos en coche hacia un lugar desconocido, en una misión desconocida. Sin embargo, nuestra invitación o bien era una farsa completa —lo cual era una hipótesis inconcebible—, o bien teníamos buenas razones para pensar que de nuestro viaje podían depender asuntos importantes. El comportamiento de la señorita Morstan era tan resuelto y sereno como siempre. Yo me esforcé en animarla y entretenerla con recuerdos de mis aventuras en Afganistán; pero, a decir verdad, yo mismo estaba tan emocionado por nuestra situación y tan intrigado por nuestro destino que mis historias resultaron un tanto enredadas. Hasta el día de hoy ella asegura que le conté una anécdota conmovedora sobre cómo un mosquete se asomó a mi tienda