—¡Ah, entonces él también se ha equivocado! —exclamó Jones con evidente satisfacción—. Incluso los mejores de nosotros fallamos a veces. Por supuesto, esto puede resultar ser una falsa alarma; pero es mi deber como oficial de la ley no dejar escapar ninguna oportunidad. Pero hay alguien en la puerta. Tal vez sea él.
Se oyó un pesado paso que subía por la escalera, con gran s Clic y estertor como el de un hombre a quien le faltaba mucho el aliento.
Una o dos veces se detuvo, como si la subida fuera demasiado para él, pero al fin llegó hasta nuestra puerta y entró.
Su aspecto correspondía a los sonidos que habíamos oído. Era un anciano, vestido con atuendo marinero, con una vieja chaqueta de marinero abotonada hasta la garganta. Tenía la espalda encorvada, las rodillas temblorosas y la respiración dolorosamente asmática.
Mientras se apoyaba en una gruesa cachiporra de roble, sus hombros se agitaban en el esfuerzo por meter el aire en sus pulmones. Llevaba una bufanda de colores alrededor de la barbilla y apenas podía verle la cara, salvo un par de ojos oscuros y avizores, bajo pobladas cejas blancas y largas patillas grises.
En conjunto me dio la impresión de un capitán de mar respetable que había caído en la vejez y la pobreza.
—¿Qué pasa, amigo? —le pregunté.
Miró a su alrededor con la manera lenta y metódica de la vejez.
—¿Está aquí el Sr. Sherlock Holmes? —dijo él.
“No; pero actúo en su nombre. Puede darme cualquier recado que tenga para él”.
—A él mismo era a quien tenía que contárselo —dijo.