en lo más profundo de la noche, y cómo le disparé un cachorro de tigre de doble cañón. Al principio tuve cierta idea de la dirección en la que íbamos; pero pronto, entre el paso apresurado, la niebla y mi propio conocimiento limitado de Londres, perdí la orientación y ya no supe nada, salvo que parecía que estábamos recorriendo un trayecto muy largo. Sherlock Holmes, sin embargo, nunca se equivocaba, و iba mascullando los nombres a medida que el coche de alquiler traqueteaba por plazas y entraba y salía por calles secundarias y tortuosas.
—Rochester Row —dijo él—. Ahora Vincent Square. Ahora salimos a Vauxhall Bridge Road. Al parecer, nos dirigimos al lado de Surrey. Sí, ya me lo parecía. Ahora estamos en el puente. Se pueden atisbar destellos del río.
Sí que logramos vislumbrar fugazmente un tramo del Támesis con las farolas brillando sobre el agua ancha y silenciosa; pero nuestro coche de punto avanzó raudo y pronto se vio envuelto en un laberinto de calles al otro lado.
—Carretera Wordsworth —dijo mi compañero—. Carretera Priory. Carril Lark Hall. Plaza Stockwell. Calle Robert. Carril Cold Harbor. Nuestra búsqueda no parece llevarnos a regiones muy elegantes.
Habíamos llegado, en efecto, a un vecindario dudoso y poco acogedor. Largas filas de casas de ladrillo apagado solo se veían interrumpidas por el brillo tosco y la vistosidad hortera de las tabernas en las esquinas. Luego vinieron hileras de villas de dos pisos, cada una con un jardincillo al frente, y después otra vez interminables líneas de nuevos y llamativos edificios de ladrillo: los monstruosos tentáculos que la gran ciudad lanzaba hacia el campo. Por fin el carruaje se detuvo en la tercera casa de una terraza nueva. Ninguna de las otras casas estaba habitada, y aquella en la que nos