rostro exangüe. Sin embargo, las facciones dibujaban una sonrisa horrible, una mueca fija y antinatural que, en aquella habitación silenciosa e iluminada por la luna, alteraba los nervios mucho más que cualquier ceño fruncido o mueca de dolor. Tan parecida era la cara a la de nuestro pequeño amigo que me volví hacia él para asegurarme de que realmente estaba con nosotros. Entonces recordé que nos había dicho que su hermano y él eran gemelos.
—¡Esto es terrible! —le dije a Holmes—. ¿Qué vamos a hacer?
—La puerta tiene que venir abajo —respondió y, lanzándose contra ella, puso todo su peso sobre la cerradura. Esta crujió y gimió, pero no cedió. Juntos nos arrojamos sobre ella una vez más y, esta vez, cedió con un chasquido repentino y nos encontramos dentro de la habitación de Bartholomew Sholto.
Parecía haber sido acondicionado como un laboratorio químico.
Una doble fila de botellas con tapón de vidrio se alineaba en la pared opuesta a la puerta, y la mesa estaba llena de mecheros Bunsen, tubos de ensayo y matraces. En los rincones había garrafas de ácido dentro de cestas de mimbre.
Una de ellas parecía tener una fuga o haberse roto, pues un arroyo de líquido oscuro se había esparcido desde ella, y el aire estaba cargado de un olor peculiarmente acre y parecido al alquitrán.
A un lado de la habitación había una escalera de mano, en medio de un montón de listones y yeso, y encima de ella se abría en el techo un hueco lo suficientemente grande como para que pasara un hombre. Al pie de la escalera había tirado descuidadamente un rollo largo de cuerda.
Junto a la mesa, en un sillón de madera, el amo de la casa estaba sentado hecho un ovillo, con la cabeza hundida sobre el hombro