Un sólido cofre de hierro de labor india descansaba sobre la cubierta.
No cabía duda de que este era el mismo que había contenido el funesto tesoro de los Sholto.
No tenía llave, pero era de considerable peso, así que lo trasladamos con cuidado a nuestro pequeño camarote.
Mientras remontábamos lentamente el río de nuevo, pasamos nuestro reflector en todas direcciones, pero no había rastro del Islander. En algún lugar del fango oscuro del fondo del Támesis yacen los restos de aquel extraño visitante de nuestras costas.
—Mire aquí —dijo Holmes, señalando la escotilla de madera—. Apenas fuimos lo suficientemente rápidos con las pistolas.
Allí estaba, sin duda, justo detrás de donde habíamos estado parados, clavado uno de aquellos mortíferos dardos que tan bien conocíamos. Debió de haber zumbado entre nosotros en el instante en que disparamos.
Holmes le sonrió y se encogió de hombros a su manera despreocupada, pero confieso que me revolvió el estómago pensar en la horrible muerte que había pasado tan cerca de nosotros aquella noche.