—¿En la señora de Cecil Forrester? —preguntó Holmes, con un destello de sonrisa en los ojos.
“Bueno, por supuesto que la señorita Morstan también. Tenían muchas ganas de saber qué pasó”.
—Yo no les diría demasiado —dijo Holmes—. De las mujeres nunca hay que fiarse del todo; ni de la mejor de ellas.
No me detuve a discutir sobre este sentimiento atroz.
«Volveré en una hora o dos», comenté.
—¡Muy bien! ¡Buena suerte! Pero, digo yo, si vas a cruzar el río, bien puedes devolver a Toby, pues no creo en absoluto que vayamos a necesitarlo ahora.
Tomé a nuestro chucho en consecuencia, y lo dejé, junto con medio soberano, en casa del viejo naturalista, en Pinchin Lane.
En Camberwell encontré a la señorita Morstan un poco fatigada tras las aventuras de la noche, pero muy impaciente por saber noticias. La señora Forrester, también, estaba llena de curiosidad.
Les conté todo lo que habíamos hecho, omitiendo, sin embargo, las partes más espantosas de la tragedia. Así, aunque hablé de la muerte del señor Sholto, no dije nada sobre el modo y la forma exactos en que se produjo. A pesar de todas mis omisiones, hubo suficiente como para sobresaltarlas y asombrarlas.
—¡Es un romance! —exclamó la señora Forrester—. Una dama agraviada, medio millón en tesoros, un caníbal negro y un rufián de pierna de palo. Ocupan el lugar del dragón convencional o del conde malvado.