La tragedia de Pondicherry Lodge

Eran casi las once cuando llegamos a esta última etapa de nuestras aventuras nocturnas.

Habíamos dejado atrás la húmeda niebla de la gran ciudad, y la noche era bastante apacible. Un viento cálido soplaba desde el oeste, y pesadas nubes se desplazaban lentamente por el cielo, con media luna asomándose de vez en cuando entre los jirones.

Había suficiente claridad para ver a cierta distancia, pero Thaddeus Sholto bajó uno de los faroles laterales del coche para darnos mejor luz en el camino.

Pondicherry Lodge se alzaba en sus propios terrenos, y estaba circundado por un muro de piedra muy alto coronado con cristales rotos. Una única puerta estrecha, reforzada con abrazaderas de hierro, constituía el único medio de entrada. A esta llamó nuestro guía con un repiqueteo peculiar, al estilo de un cartero.

—¿Quién anda ahí? —gritó una voz áspera desde el interior.

—Soy yo, McMurdo. Ya deberías conocer mi golpe a estas alturas.

Hubo un sonido de gruñido y un tintineo y estrépito de llaves.