Las cortinas y tapices más ricos y lustrosos cubrían las paredes, recogidos aquí y allá para dejar al descubierto algún cuadro ricamente enmarcado o un jarrón oriental. La alfombra era de color ámbar y negro, tan suave y tan espesa que el pie se hundía en ella plácidamente, como en un lecho de musgo. Dos grandes pieles de tigre arrojadas sobre ella aumentaban la sensación de lujo oriental, al igual que una enorme narguile que reposaba sobre una estera en el rincón. Una lámpara con forma de paloma de plata pendía de un hilo de oro casi invisible en el centro de la estancia. Al arder, llenaba el aire de un sutil y aromático perfume.
—El señor Thaddeus Sholto —dijo el hombre pequeño, sin dejar de sacudirse y sonreír—. Ese es mi nombre. Usted es la señorita Morstan, por supuesto. Y estos caballeros...
—Éste es el Sr. Sherlock Holmes, y éste es el Dr. Watson.
—¿Un médico, eh? —exclamó él, muy emocionado—. ¿Lleva su fonendoscopio? ¿Podría pedirle... tendría la amabilidad? Tengo serias dudas respecto a mi válvula mitral, si fuera tan tan amable. En la aórtica puedo confiar, pero valoraría mucho su opinión sobre la mitral.
Escuché su corazón, tal como se me pidió, y no pude encontrar nada malo, salvo en verdad que estaba en un éxtasis de temor, pues temblaba de pies a cabeza.
«Parece estar normal», dije. «No tiene motivos para inquietarse».
—Disculpará mi ansiedad, señorita Morstan —comentó con ligereza—. Sufro mucho y desde hace tiempo sospecho de esa válvula. Me alegra