Nunca le había conocido equivocarse; y, sin embargo, el razonador más agudo puede engañarse ocasionalmente. Era probable, pensé, que cayera en el error debido al exceso de refinamiento de su lógica —su preferencia por una explicación sutil y bizarra cuando otra más sencilla y corriente se hallaba a su alcance—. Sin embargo, por otra parte, yo mismo había visto las pruebas y había escuchado los motivos de sus deducciones. Al recordar la larga cadena de circunstancias curiosas, muchas de ellas triviales en sí mismas, pero todas apuntando en la misma dirección, no podía ocultarme que, aun si la explicación de Holmes fuera incorrecta, la verdadera teoría debía de ser igualmente estrafalaria y sorprendente.
A las tres de la tarde sonó un fuerte campanazo, se oyó una voz autoritaria en el vestíbulo y, para mi sorpresa, ni más ni menos que el señor Athelney Jones fue introducido en mi despacho.
Muy diferente era, sin embargo, del brusco y dominante profesor del sentido común que se había hecho cargo del caso con tanta confianza en Upper Norwood. Su expresión era abatida, y su porte, manso e incluso apologético.
—Buen día, caballero; buen día —dijo—. El señor Sherlock Holmes está fuera, según tengo entendido.
“Sí, y no puedo asegurar cuándo regresará. Pero tal vez le apetezca esperar. Tome esa silla y pruebe uno de estos puros”.
—Gracias; no me parece mala idea —dijo, secándose la cara con un pañuelo rojo de bandana.
—¿Y un whisky con soda?
«Bueno, medio vaso. Hace mucho calor para esta época del año; y he tenido bastantes preocupaciones y disgustos. ¿Conoces mi teoría sobre este caso de Norwood?»