Un eslabón roto

Era ya avanzada la tarde cuando me desperté, fortalecido y despejado. Sherlock Holmes seguía sentado exactamente como lo había dejado, salvo que había dejado a un lado su violín y estaba absorto en la lectura de un libro. Me miró cuando me moví, y noté que su rostro estaba sombrío y turbado.

—Has dormido profundamente —dijo—. Temía que nuestra charla te despertara.

—No oí nada —contestá—; ¿has tenido noticias frescas, entonces?

—Desafortunadamente, no. Confieso que estoy sorprendido y decepcionado. Esperaba algo definitivo para estas alturas. Wiggins acaba de subir a informar. Dice que no se rastro alguno de la lancha. Es un contratiempo irritante, pues cada hora es de importancia.

“¿Puedo hacer algo? Ahora estoy perfectamente descansado, y muy dispuesto para otra salida nocturna”.

“No, nosotros no podemos hacer nada. Solo podemos esperar. Si vamos nosotros mismos, el mensaje podría llegar en nuestra ausencia y se causaría un retraso. Usted puede hacer lo que quiera, pero yo debo permanecer de guardia”.

“Entonces iré corriendo a Camberwell a visitar a la señora Cecil Forrester. Me lo pidió ayer”.