—Pero podría haberse aferrado a Mordecai Smith, y haber sido conducido así a su guarida —dije yo.
“En ese caso habría perdido el día. Creo que hay cien contra uno de que Smith sepa dónde viven. Mientras tenga licor y una buena paga, ¿por qué iba a hacer preguntas? Le envían recados con lo que debe hacer. No, sopesé todas las opciones posibles, y esta es la mejor”.
Mientras esta conversación había estado transcurriendo, habíamos estado cruzando la larga serie de puentes que cruzan el Támesis. Al pasar por la City, los últimos rayos del sol estaban dorando la cruz en la cúspide de St. Paul. Era el crepúsculo antes de que llegáramos a la Torre.
—Ese es el astillero de Jacobson —dijo Holmes, señalando un bosque de mástiles y aparejos en la orilla de Surrey—. Navega despacio de arriba abajo por aquí, al amparo de esta fila de gabarras.
Sacó unos prismáticos de bolsillo y estuvo un buen rato mirando hacia la orilla. —Veo a mi centinela en su puesto —comentó—, pero ni rastro del pañuelo.
—Supongo que iremos río abajo un trecho y les tenderemos una emboscada —dijo Jones, con entusiasmo.
Por entonces todos estábamos entusiasmados, incluso los policías y los fogoneros, que tenían una idea muy vaga de lo que estaba ocurriendo.
—No tenemos derecho a dar nada por sentado —respondió Holmes—. Es casi seguro que vayan río abajo, pero no podemos estar seguros. Desde este punto podemos ver la entrada del callejón y ellos difícilmente pueden vernos. Será una noche despejada y con mucha luz. Debemos quedarnos donde estamos. Mira cómo bulle la gente allí enfrente bajo la luz del gas.
“They are coming from work in the yard.”