notables armas, las palabras en la tarjeta, que coincidían con las del mapa del capitán Morstan; he aquí, en verdad, un laberinto en el que un hombre menos singularmente dotado que mi compañero de habitación bien podría desesperar de encontrar jamás el hilo.
Pinchin Lane era una hilera de casas de ladrillo de dos pisos y aspecto decadente en el barrio bajo de Lambeth. Tuve que llamar durante un buen rato al número 3 antes de hacerme notar. Por fin, sin embargo, se vio el destello de una vela tras la cortina y un asomó un rostro por la ventana superior.
—Anda, borracho vagabundo —dijo el rostro—. Si vuelves a armar escándalo, abriré las perreras y soltaré sobre ti a cuarenta y tres perros.
—Si me deja salir uno, es precisamente a lo que he venido —dije.
“¡Ándale!” gritó la voz. “Por lo más sagrado, traigo un fierro en el costal, y te lo voy a dejar caer en la cabeza si no te largas”.
—Pero quiero un perro —grité.
“¡A mí no se me discute!”, gritó el señor Sherman. “¡Ahora apártense, porque cuando diga ‘tres’, baja el limpiaparabrisas!”.
—Mr. Sherlock Holmes—, comencé a decir, pero las palabras produjeron un efecto casi mágico, pues la ventana se cerró de golpe al instante y, en menos de un minuto, la puerta fue des trancada y abierta.
Mr. Sherman era un viejo desgarbado y enjuto, de hombros caídos, cuello tendinoso y gafas de cristales azulados.
—Un amigo del señor Sherlock siempre es bienvenido —dijo él—. Pase, caballero. Apártese del tejón, porque muerde. Ah, mal, muy mal, ¿le darías un mordisco al caballero?