intensamente. La señorita Morstan y yo charlamos en voz baja sobre nuestra actual expedición y su posible resultado, pero nuestro compañero mantuvo su impenetrable reserva hasta el final de nuestro viaje.
Era una tarde de septiembre y aún no eran las siete, pero el día había sido sombrío, y una densa y lloviznosa niebla se extendía a baja altura sobre la gran ciudad. Nubes del color del fango colgaban tristemente sobre las calles fangosas. Por el Strand, las farolas no eran más que borrosas manchas de luz difusa que proyectaban un débil destello circular sobre el pavimento fangoso. El brillo amarillento de los escaparates se derramaba en el aire vaporoso y cargado, y proyectaba un fulgor turbio y cambiante sobre la concurrida vía pública. Había, a mi entender, algo extraño y fantasmal en la interminable procesión de rostros que cruzaban fugazmente esas estrechas barras de luz: rostros tristes y alegres, demacrados y jocosos. Como todo el género humano, pasaban raudos de la penumbra a la luz, y de nuevo a la penumbra. No suelo propenso a las impresiones, pero aquella tarde sorda y pesada, junto con el extraño asunto que nos ocupaba, se combinaron para ponerme nervioso y abatido. Podía ver por los modales de la señorita Morstan que ella sufría del mismo sentimiento. Solo Holmes era capaz de alzarse por encima de las influencias mezquinas. Tenía su libreta abierta sobre las rodillas y, de vez en cuando, anotaba cifras y apuntes a la luz de su linterna de bolsillo.
En el Lyceum Theatre las aglomeraciones ya eran densas en las entradas laterales. Por la fachada, un desfile continuo de hansoms y coches de cuatro ruedas llegaba traqueteando y descargando sus cargamentos de hombres con pechera de camisa y mujeres abrigadas con chales y repletas de diamantes. Apenas habíamos llegado al tercer pilar, que era nuestro punto de encuentro, cuando un hombre bajo, moreno y vivaz, vestido de cochero, se nos acercó.