El arte, la literatura, el drama, la privacidad de la correspondencia postal, de hecho, nuestros gustos más íntimos, están a merced de este tirano inexorable.
A Anthony Comstock, o a algún otro policía igualmente ignorante, se le ha otorgado el poder de profanar el genio, de mancillar y mutilar la creación más sublime de la naturaleza: la forma humana.
Los libros que abordan los asuntos más vitales de nuestras vidas, y que buscan arrojar luz sobre problemas peligrosamente oscurecidos, son tratados legalmente como delitos penales, y sus indefensos autores son arrojados a prisión o conducidos a la destrucción y a la muerte.
Ni siquiera en los dominios del Zar se ultraja la libertad personal a diario hasta el punto en que se hace en América, el bastión de los eunucos puritanos.
Aquí el único día de esparcimiento que le queda a las masas, el domingo, ha sido vuelto espantoso y totalmente imposible.
Todos los escritores sobre costumbres primitivas y civilizaciones antiguas coinciden en que el Sábado era un día de festividades, libre de preocupaciones y deberes, un día de júbilo general y regocijo.
En todos los países europeos esta tradición sigue aportando cierto alivio frente a la monotonía y la estupidez de nuestra era cristiana.
En todas partes las salas de conciertos, los teatros, los museos y los jardines se llenan de hombres, mujeres y niños, en particular trabajadores con sus familias, plenos de vida y alegría, olvidadizos de las reglas y convenciones ordinarias de su existencia cotidiana.
Es en ese día que las masas demuestran lo que la vida podría significar en realidad en una sociedad sensata, con el trabajo despojado de su propósito lucrativo y destructor de almas.