¿Qué es el patriotismo? ¿Es el amor por el lugar de nacimiento, el sitio de los recuerdos e infancias, sueños y aspiraciones?
¿Es el lugar donde, con infantil ingenuidad, contemplábamos las nubes pasajeras y nos preguntábamos por qué nosotros tampoco podíamos correr con tanta rapidez?
¿El lugar donde contábamos los millares de estrellas titilantes, aterrorizados de que cada una fuera «un ojo», capaz de escrutar las profundidades mismas de nuestras pequeñas almas?
¿Es el lugar donde escuchábamos la música de los pájaros y ansiábamos tener alas para volar, tal como ellos, hacia tierras lejanas?
¿O el lugar donde nos sentábamos en las rodillas de mamá, embelesados por maravillosos relatos de grandes hazañas y conquistas?
En resumen, ¿es el amor por ese rincón, donde cada pulgada representa recuerdos entrañables y preciosos de una infancia feliz, alegre y juguetona?
Si eso fuera patriotismo, a pocos hombres americanos de hoy se les podría pedir que fueran patriotas, ya que el lugar de juego se ha convertido en fábrica, molino y mina, mientras que los sonidos ensordecedores de la maquinaria han reemplazado a la música de los pájaros.
Tampoco podemos escuchar ya relatos de grandes hazañas, pues las historias que nuestras madres cuentan hoy no son más que aquellas de dolor, lágrimas y aflicción.