Cientos de cartas me llegan diariamente de toda clase de personas, que no tienen otro derecho sobre mí que el de creer que, habiendo seguido en algún momento anterior con provecho mis consejos o consejos atribuidos a mí, tienen derecho, cuando «los periódicos dicen» que estoy haciendo o voy a hacer esto, aquello o lo otro en el mercado de valores, a acudir a mí con sus problemas.
En 1899 llegó a mí, enviado por una mujer, un retrato de su esposo, ella misma, sus tres hijos y el padre y la madre ancianos de su esposo. Ojalá pudiera publicarlo, pero no me atrevo por miedo a que los reconozcan. La carta que lo acompañaba era una de las más conmovedoramente patéticas que jamás haya leído. Investigé el caso. Las declaraciones hechas eran absolutamente ciertas.
El marido de la mujer era el cajero de uno de los pequeños bancos nacionales en una de las viejas localidades de un estado de Nueva Inglaterra. El hermano de su padre había sido cajero antes que él. El pasado de la familia estaba densamente sembrado de todos aquellos sencillos honores y bienes que son tan a menudo la herencia de las familias de las comunidades puritanas, respetables y de clase media de la vieja Nueva Inglaterra y regiones similares de antiguo arraigo en el país.
En su lecho de muerte, el tío confió que durante años había arrastrado en los libros del banco un déficit surgido de errores. Su marido, para evitar que el nombre de la familia sufriera mancha alguna, había seguido manteniendo esto oculto, lo cual era fácil de hacer, ya que al ascender de cajero auxiliar a cajero a la muerte de su tío, ambos cargos se unificaron en uno solo.
La esposa explicó que su esposo le había confiado el temible secreto, y juntos lo habían llevado dentro hasta que les había roído el corazón. Al fin el hombre ya no pudo soportar la tensión. Había seguido mis palabras impresas sobre el mercado, y ahora se había lanzado al abismo fatal. Había comprado con margen 2.000 acciones de