Meditando en todas estas cosas, he dejado de maravillarme ante los profundos murmullos de descontento que ascienden, que ascienden hasta mis oídos desde todas partes del continente.
¿Será posible que un Dios justo permita que los hijos y las hijas de algunos de nosotros se toscuen en una existencia precaria como la mejor recompensa al esfuerzo sincero y al mérito indiscutible, y al mismo tiempo premie a estos otros hombres con 36 000 000 de dólares por un día de trabajo?
¿Es esta la libertad que nuestros padres y nuestros hijos murieron por preservar en tantos campos de batalla sangrientos y arduamente disputados?
Tengo el presentimiento constante de que estos hombres y mujeres tal vez no sean siempre pacientes, tal vez no se conformen siempre con evasivas hábiles o subterfugios escurridizos, y por un breve instante vislumbro a un pueblo en marcha, que lleva en alto cabezas macabras sobre estacas ensangrentadas, y escucho por encima del murmullo bajo y bestial de la chusma el grito de pan y de venganza.
Y entonces recuerdo que esto es América, no Francia; que nuestras leyes son firmes —si tan solo el pueblo se levanta para exigir que se cumplan—; que nuestras prisiones son suficientes, aun cuando estén por el momento llenas de pequeños granujas que poco daño pueden hacer aunque los suelten para dejar lugar a los verdaderos sinvergüenzas que están socavando los cimientos de nuestra República.